Soy una ciega. Voy sin rumbo y ando a tientas.
Voy bajo tempestades y tormentas,
ciega de ensueño y loca de armonía.
Ese es mi mal. Soñar. La poesía
es la camisa férrea de mil puntas cruentas
que llevo sobre el alma. Las espinas sangrientas
dejan caer las gotas de mi melancolía.
Y así voy, ciega y loca, por este mundo amargo;
a veces me parece que el camino es muy largo,
y a veces que es muy corto...
Y en este titubeo de aliento y agonía,
cargo llena de penas lo que apenas soporto.
¿No oyes caer las gotas de mi melancolía?
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